К.Чуковский писал о творчестве А.Чехова: «Читаешь чеховский рассказ или повесть, а потом глянешь в окошко и видишь как бы продолжение того, что читал».

Стихи Г.Медведева такие. Они – продолжение жизни, а жизнь – их продолжение. Плюс или минус для творчества такой реализм? Каждый решает сам. Для меня это то, в чем я живу, то, что меня окружает. Стихи отзываются во мне благодаря их точности, резкости изображения, яркости образов. Образы, в свою очередь, очень знакомы и близки. Это не те стихи, которые нравятся своей отстраненностью, волшебной противоположностью моему миру. Стихи Г.Медведева – фотография, не моя, его, но с похожим бытом, местностью, детством. Это «обыденная родина», «со строчной – а не той – с кремлем из букваря».

Можно говорить об одном и том же как все, и тогда получится общее место, штамп. Если же говорить об общем по-своему, как делает Г.Медведев, удается показать знакомый мир, отраженный автором. В таком отражении и есть ценность стихов.

Манера, интонация напоминает разговорную речь, автор в каждом своем произведении остается с читателем, ведет с ним диалог.

Рассматривая техническую сторону, можно отметить некоторую небрежность в ритме стихотворения «Заплати водиле пару сотен», а в последнем произведении не совсем оправдан анжамбеман:

«…оттуда же россыпь медяшек. Потом

там возник небольшой район частной

застройки, где среди прочих – и бабушкин дом

на улице имени Красной

Армии. За домом к оврагу спускался сад:…»

Перенос сбивает, заставляет вглядываться в текст, отвлекаясь от картинки, которую нам представляет автор. Однако, если верить слуху, и попытаться представить звуковое, речевое выражение этих строк, все в порядке, видна разговорная манера, направленность на читателя.

К сожалению, не помню, кто высказал замечательную мысль. В общих чертах она выглядит так: «Чем отличаются хорошие стихи от плохих? После прочтения хороших стихов мы меняемся».

Думаю, некоторые строчки из этой подборки будут монетками в копилке строчек, которые периодически проговариваешь про себя, просто так, в жизни. И, кажется, яснее не скажешь.

«Вот он-то не оставляет, все снится и снится мне -

хожу, подбираю с тропинок монетки,

большие, блестящие… вдруг понимаю, что это во сне,

стараюсь проснуться, а ветер колышет ветки».