Много лет назад, будучи в гостях на тифлисской земле, в тёплую и терпкую грузинскую ночь на радушном застолье я услышала дивный тост – тост за воспоминания. Ночь была тёмная и сладкая, как зрелая ткемали. Кружила голову и умягчала сердце кахетинская лоза. Журчала Арагва, спеша соединиться с глинистой Мктвари близ древнего города Мцхета. Звучали многоголосые мегрельские песни. И, каждым новым глотком отпивая вязкие капли виноградной услады, я вспоминала невозвратимые мгновения своей жизни. Всех их так много, они неповторимы, бессчётны, светлы и легки, как перышки маленьких птичек, раскрашенные художниками радугой и краской – эмалевое «сикварули».
Стихи Амирама Григорова – это тост за воспоминания. За пароход на серебряных крыльях, за юность, которой не будет конца, за мотоцикл, врастающий в ракушечный ил, за нетонущие подснежники и дрожащие в почве золотые медведки, за льняные облака Варташена. За изношенные, ветхие, залатанные улочки кавказских городов и закрученные петли восточных балконов. За восточные базары, где можно найти чудесные картины из раскрашенных перышек птиц, на которых мастера разместили полукружье луны, древние храмы, терракотовые города,
